Earth Date: Thurs. 23rd April Day 38

“Art is standing with one hand extended into the universe and one hand extended into the world, and letting ourselves be a conduit for passing energy”, Albert Einstein.

Which is worse; inserting tacks into one’s own eyes or assisting a child in a papier-mâché craft project? Both make your eyes hurt but only one culminates in a lasting sense of satisfaction. 

Irises, Van Gogh.

The world is engulfed in turmoil, yet here I sit remodelling the planets out of pulp. Meanwhile Elon Musk is masterminding self-landing rockets to colonise Mars. Science faction. I inadvertently crush the Earth between my fingers.  

One month of gruelling home-schooling and the only thing left undisputed is a global slump in the educational average. Life was already beset by sufficient trials and tribulations, what with the eternal search for meaning and revisiting of decisions that resulted in being locked up with the specific people in our midst. 

The Persistence of Memory, Dali. 

Now we must also be responsible for the education of our own children and smile in encouragement at their artistic endeavours. 

Chauvet Cave Paintings.

Enthusiasm was initially high, as they tripped over each other in the rush to witness the great unveiling of the programme they would tackle under my guidance. 

Prisoners, Michelangelo, 

Yet a glitch has manifested itself in the Matrix of maternal authority. My natural flair for teaching a non-Event on the Horizon. No crew can rescue this abandoned vessel from tumbling through the experimental pedagogic field in an interminable lack-of-space-time-continuum. I lean into the abyss of self-examination. There is no impetus for learning, learning for the sake of learning. What IS learning? Setting the table is a good lesson. I am lost, Gemini X tossed off its trajectory by the pull of Sagittarius A.

I look up to see another black hole in the boy’s worksheet. 

I check my log. It seems we have done nothing this week. Mutiny, tears and tantrums at every turn. The protocol is puzzling. Why are we learning dictation? Will the New World only exist in the form of mime and dance? 

Cursive writing and maths, the protocol dictates. I feel increasingly cursive myself these days. Red mist approaching!

Massacre of the Innocents, Rubens

Meanwhile, someone can’t stop talking. 

The Son of Man, Magritte. 

A dinosaur etched onto the dining room table, a guilty face staring blankly at me and a mass of confetti at its feet.  The naughty groom caught red-handed at his stag do at soft play. Why is he always cutting things out? His left-handed scissors are attached by an invisible thread to his upper lip which twitches when he cuts. The school instructs, “encourage fine motor skills”, but his brain already operates like a high-speed Tesla. Full self-driving.  

Spiralling off course. Teacherspeak is a jargon we cannot fathom. What is this superior race of unflappable humanoids? Next Generation. Nostalgia for the Old World which consecrated the Right of Right-Handers without heed for the ramifications. I stutter as I write wrongly.

Re-re-re-entering the atmosphere, we traverse the Toy Labyrinth, the curvature of the couch appears in the distance, the stars are so bright. 

Landscape with the Fall of Icarus, Bruegel

Date sur Terre : jeudi 23 avril

Jour 38

“L’Art est la capacité de tendre une main vers l’univers, l’autre vers la Terre, et de faire le lien entre les deux pour transmettre l’énergie”, Albert Einstein.

Qu’est-ce qui est pire ; s’enfoncer des punaises dans les yeux ou aider un enfant à réaliser un projet artistique en papier-mâché ? Les deux piquent les yeux, mais un seul entraîne un sentiment durable d’accomplissement.  

Les Iris, Van Gogh.

Alors que le monde frôle la catastrophe, je suis vouée à modeler les planètes en pâte à papier, tandis que Elon Musk, lui, achève la construction d’une fusée entièrement renouvelable pour coloniser la planète Mars. Science faction. Inconsciemment, j’écrase la Terre entre mes doigts.

Un mois d’enseignement acharné à la maison et un seul constat s’impose, irréfutable… celui de l’effondrement mondial du niveau d’éducation moyen. Comme si la vie n’était pas déjà suffisamment semée d’embûches, nous voilà à chercher du sens et à ruminer sur les décisions qui ont mené à ce confinement avec ces personnes en particulier. 

La Persistance de la mémoire, Dali. 

Et nous voilà désormais responsables de l’éducation de nos propres enfants, avec obligation de nous extasier devant leurs efforts créatifs tout en les encourageant de nos sourires bienveillants. 

Peintures de la Grotte Chauvet.

Baignant dans l’enthousiasme naïf que suscite toute nouveauté, ils s’étaient pourtant jetés sur moi avec la violence d’un postillon sur un masque FFP2 pour assister à l’inauguration du programme qu’ils allaient devoir ingurgiter sous ma tutelle. 

Les Prisonniers, Michel Ange.

Pourtant, un bug à grippé les rouages de la Matrice de l’autorité maternelle. Mon aptitude naturelle pour l’enseignement a dû s’égarer. Event Horizon. Aucun équipage ne peut plus sauver ce vaisseau de l’au-delà en pleine dérive, perdu dans le champ expérimental de la pédagogie dans un continuum de manque-d’espace-temps. L’abysse d’introspection m’appelle. Apprendre pour apprendre… où trouver la motivation ? D’ailleurs, que signifie « apprendre » ? Mettre la table n’est-il pas un bon apprentissage. Je suis perdue. Gémeau X engloutie dans le champ magnétique de Sagittaire A.

Je constate un énième trou noir dans le cahier d’écriture de mon fils. 

Je consulte le journal de bord, qui m’indique que le cursus pédagogique initial a été réduit à néant, remplacé par un programme de mutineries, de larmes et de caprices à répétition. Le protocole est déroutant. A quoi sert la dictée au juste ? Le Nouveau Monde n’existera-t-il que sous forme de mime et de danse ? 

Au programme, maths et écriture cursive, dont les pleins et déliés n’ont d’égal que l’embrouillamini de mon esprit. Brouillard rouge imminent !

Le Massacre des innocents, Rubens

Pendant tout ce temps, des flots ininterrompus de paroles.   

Le Fils de l’homme, Magritte. 

Un dinosaure gravé sur la table, un visage coupable clamant son innocence, les pieds recouverts de confetti. Le jeune marié pris en flagrant délit le jour de son enterrement de vie de garçon à Royal Kids. Pourquoi cette irrépressible propension à tout vouloir découper ? Ses ciseaux de gaucher sont liés par un fil invisible à sa lèvre supérieure qui vacille à chaque découpe. 

Consigne de l’école : “Encourager les activités de motricité fine”. Mais son cerveau fonctionne déjà à la vitesse d’une Tesla. Conduite entièrement autonome.  

Perte de contrôle totale au premier virage, nous voilà percutés de plein fouet par le jargon de l’Education Nationale, le « proflangue », inaccessible au commun des mortels. Quelle est donc cette race supérieure d’humanoïdes imperturbable ? Next Generation. Nostalgie pour le Vieux Monde qui a consacré le Droit des Droitiers sans penser aux ramifications. Mes bégaiements ponctuent mon écriture gauche. 

Re-re-rentrant dans l’atmosphère, nous traversons le Labyrinthe de Jouets, la courbe du canapé visible de loin, les étoiles si brillantes. 

La Chute d’Icare, Bruegel